Марсов день

У меня сложности... Сложности с любовью к поэзии. Порой мне кажется, что я ее вообще не люблю. Не люблю за то, что она чаще оставляет меня неудовлетворенным, чем наоборот, и так же часто не оправдывает моих надежд. Какого любителю быстрой езды плестись по разбитой дороге? Не очень... Для меня она, в прочем, как и остальное искусство, замочная скважина, через которую я смотрю на мир, за которой мне открывается нечто доселе мной неведомое, удивительное; либо вещи, находящиеся там, знакомые мне до боли, выставлены в новом, неожиданном ракурсе, от чего приобретают новые, интересные формы и смысл. Я хочу механику и архитектуру, переплетения орнаментов, загадку и некую неприступность, замысловатость и обязательно надлом. Чаще же, та самая замочная скважина бывает залеплена пережеванной уже несколькими ртами жвачкой. Обломно... Люблю, когда пишут сложно, можно даже сложно о простейшем, а не просто рифмуют реальность. Это скучно. Отсюда и нелюбовь... Такое же отношение и к собственным стихам. Может по-этому их так мало, намного больше, чем незаконченных черновиков и набросков. Я бы с радостью бросил все это дело, но они из меня лезут. Уж извините... Говорят, что стихоплетством увлекаются в юном возрасте. наверное я все еще юн. Когда они перестанут рождаться в моих мозгах, я начну стареть...
По моему, у него тоже сложности с любовью к поэзии, потому что написанное им, по-моему, говорит все за него. Он вообще мне часто напоминает молодого Рембо,- ершист и капризен, уперт и самодостаточен, в его стихах чувствуется стремление и вечный поиск новых форм и образов. Вечный экспериментатор. Стихотворчество он считает не талантом, а тяжелым трудом, в чем не могу с ним не согласиться. Наверное, по-этому он редко пишет. За то как!!! Это одна из замочных скважин в которую я периодически люблю заглядывать, зачарованно наблюдать и питаться всем тем, что предлагает автор. По непонятным причинам, его блог читают единицы и практически не комментируют. Скорее всего дело все-таки в стихах, сложных, неудобных, и тяжелых для восприятия с первого чтения... (позволю здесь вставить фразу  Артёма******* из моего разговора с ним об этом авторе)"Но благодаря таким стихам тот, кто их пишет, больше учиться мастерству стихосложения, -пробует, экспериментирует, решает ребус-головоломку. И нет ничего удивительного в том, что, как правило, на широкую аудиторию они не рассчитаны. Возможно читатель не успевает при прочтении проделать весь тот сложный путь, который был пройден автором.. И потому не может это достойно оценить." Мне нечего тут добавить. Так как я сам хожу подобными путями, мне эти стихи не только понятны, но еще и очень близки. Попробуйте и вы окунуться в мир этой странной поэзии. Загляните в душу поэту. Там любопытно.
И снова о связи юности с поэзией... Автору 22 года. И я хочу пожелать ему, что бы он как можно дольше не старел.
 Марс в квадрате

ПЛАСТИКА ПЛАВИЛА ТЕЛО.
Протезы внутрь порезов, -
Так цветет роскошь...
Стекло вместо глаз, -
Так растет боль...
Нейрон взамен душ, -
Так ветвится плесень...
И слезы из глаз, -
Так течет соль...

Просветы зрачков -
Туннель извне в глубину...
Пленка мрамора кожи -
Ведет с солнцем войну...
Противоток в кровотоке, -
Так любит он тень.
И с силуэтом ложится в постель...

Давила одежда,
Давили и взгляды,
И жемчуга нитка давила...
Горела мечта,
Огнями сияя,
Она его и убила...

ВРЕМЯ
Я тянусь, вытягиваюсь, рвусь,
И за стеклами водою я стекаю.
Повернут, но я не повернусь,
И песком сквозь пальцы утекаю...
Я механизм, вода я и песок,
Заставлю помнить и навсегда забыть...
Последний шаг, последний мой глоток,
И быть собою, это значит быть...
И я тянусь, вытягиваюсь, рвусь...
Я обрываю жизни, задувая свечи...
Повернут, но я не повернусь,
Моя эпоха длинню в вечность...

 

настроение: С чувством выполненного долга
хочется: что бы мальчик писал больше
слушаю: S-club