Бесплодие

Высуши слёзы склонившимся
над этим мёртвым колодцем
цветам, напрасно родившимся
в пустыне сожженной солнцем.

Вытри эти губы напившиеся
дО смерти яда уныния,
в единое заживо слипшиеся,
подобно мне, как полынь и я.

Мужчины в платьях чёрного
ожидают матросов в родном порту
самоотверженно и огнеупорно...
и истинна, как песок во рту...

А по венам траурным маршем
истекающая мелодия,
воспевающая и проклинающая
неестественное их бесплодие :

" Мне бы сына тебе подарить,
Только тело не так устроено,
Нам бы жизнь целиком испить,
Что бы в доме нас было трое, но..."