Кататься по горячему песку испанского пляжа, изнывая от смутных желаний, гудящих пчелиным ульем в низу живота и наполненными густым мёдом сотами сдавливающих горло изнутри...
Медитировать, зарытым по грудь всё в тот же самый песок того же пляжа, в поисках себя и своего пути... Там же стоять обнажённым и по-товарищески обнимать за талию обнажённого друга детства, не испытывая смущения и непонятной тяги, кроме родства душ, полного доверия и чувства локтя...
Ласкать жадно и неумело тело знакомой с детства женщины, маминой подруги, так неожиданно пришедшей на встречу к тебе, блуждающему в сумерках самого себя, вместо опустившим волосы в песок, подобно страусам, твоим ровесницам, а в её отсутствие - полотно экрана, на котором идёт проекция с изображением обнажённого тела друга детства...
Надувать пузыри из жвачки кому-то в лицо...
Засовывать прижатые друг к другу пальцы ладони в рот мужчине, на плечах которого ты сидишь... Подобно рано оторванному от груди матери котёнку, сосать всё подряд, что может хотя бы отдалённо напоминать её, в том числе и лоб пожилой женщины, твоей бабушки...
Искать всяческие подсказки, не задавая вопросов, у взрослых...
Делать глупые, если смотреть со стороны чопорной зрелости, ошибки и не понимать этого, считая всё это нормой поведения...
И снова кататься по горячему песку, испытывая непонятно откуда появившийся сенсорный голод, и жаром его пытаться усмирить приливы взволнованного моря внизу живота...
И снова пчёлы, солнце, кожа, прикосновения, голод, жар и необузданные желания познания чего-то нового, ещё неизученного, которое тебе подскажет выход наружу, в мир, с которым придёт конец этого тягостного томления, прояснение и спокойствие...
Жар утихнет, пчёлы улетят, всё встанет и найдёт свои места. Не торопись и запомни это лето на всегда, так как оно больше никогда не вернётся.
Короче, смотрим клип. Нагло слизано с него...

настроение: хм...
хочется: хм...
слушаю: ничего

Самые стойкие...

Завершающий...

08. 01.11. Осколками битого хрусталя лёд падает на землю, освобождая от своего давящего плена ветви деревьев, где ещё несколько дней назад сверкал тысячами бликов на солнце, в свете уличных фонарей и луны...
11. 01. 11. Праздничные букеты увядают. Тихо паря по воздуху, сопровождаемые звуком, отдалённо похожим на дыхание, уловимым лишь натренированным ухом утончённого слушателя,  лепестки роз покидают некогда напыщенные, сейчас же полузасохшие, бутоны и падают на стол, за которым совсем ещё недавно было шумно и весело, вкусно и пьяно...
13. 01. 11. Шурша в ночи, покалывая и пронзая воздух, осыпается хвоя с по цыгански - кричаще и пёстро - наряженных ёлок. Блестящие игрушки, следом за ней, сползают с тонких еловых ветвей и падают, с глухим ударом ударяясь о мягкие ковры, застилающие пол, подобно зрелым фруктам приземляющимся на траву августовского сада. Завтра утром чуткие пальцы аккуратно снимут оставшиеся украшения и с нежностью и заботой, с которой птичницы обхаживают цыплят, уберут их в коробки до следующего года, а елки вынесут во двор за ненадобностью. Завтра в чиновничьих распоряжениях красной печатью, как приговор для праздничного убранства, закрасуется слово "демонтаж".  Праздники заканчиваются. Сегодня прозвучат последние поздравления с завершающим в этой, казалось бы, нескончаемой череде праздников, и в предрассветной тишине красочно украшенные гирляндами и лентами кибитки его, тихо, что бы никого не разбудить, покинут утомлённый от веселья город, и исчезнут в небытие, следом за уже ушедшими... Попрощаемся с ними всеми до декабря, когда город вновь преобразившись и нарядившись, как для встречи с Very Important Person, замрёт в ожидании их возвращения. Они обязательно вернутся и их обязательно будут ждать, так как это единственные праздники, которые дарят нам ощущение волшебства, которого нам всем не хватает, о котором мы все мечтаем, в котором мы нуждаемся, но никому не признаёмся в этом, так как вера эта принадлежит детям, чей возрастной рубеж мы все уже давно покинули, хотя в душе каждый из нас остаётся там, в детстве. Они обязательно вернутся! С прошедшими вас всех праздниками!